Куда он дует, ветер?
Куда дымит труба?
Мы едем на карете,
И всё нам поебать:
Назавтра день остынет,
Сморщинится луна.
Но, как медова дыня!
Ах, как она вкусна!
Собьются воедино
Дымы позавчера.
А ты, мой друг родимый,
Не разучился врать,
Молиться неустанно
И от себя же бздеть,
И голосить бараном,
Указанным на смерть?
… пишу себе — кому же? И
Тебе, — Тебе, — Тебе…
Иду клешам по лужам.
Трублю.
Пока есть медь
